Sacro Profano

Anche oggi piove. Una pioggia importante ma non torrenziale, pacata, decisa, come non capitava da molto tempo. Esco tardi dal lavoro e mi infilo nell’auto nuova. Apprezzo solo da poco il piacere di invadere l’abitacolo di note musicali, che divertite e impazzite si insinuano fra le pieghe delle finiture, negli angoli reconditi del cruscotto, e che vibrano nella mia carne attraverso il sedile, il volante.

Il tergicristalli è curiosamente silenzioso, per me che sono abituata al fracasso pieno di cigolii e stridori dell’auto vecchia. Ho un CD di Giovanni Allevi, lo inserisco e l’aria si riempie di note umide di pioggia che scivolano insistenti e incantate, battono all’unisono con la pioggia contro i vetri, gocciolano dal tettuccio e bagnano la mia anima inaridita dalla giornata di lavoro.

Il rumore dell’acqua si confonde con l’incessante scorrere delle dita fra i tasti, conducendomi per mano in un viaggio fuori dal tempo, mentre l’auto viaggia quasi automaticamente scivolando solenne lungo l’asfalto bagnato.

Annullo i miei pensieri e mi lascio sedurre dal vibrare ritmico dell’aria, delle ossa. Rallento, lascio che il tempo si dilati.

E’ bella, la musica di Allevi. Struggente e lontana, parla con la voce dell’anima, con la discrezione del silenzio e la forza di un dolore antico. I pensieri si placano e trovano pace immersi in una lieve malinconia crepuscolare, silente, dal profumo di terra bagnata e di erbe primaverili.

La strada cammina sotto le ruote e mi porta in prossimità della méta. Entro in città. Nel breve zigzagare fra le vie che mi portano a casa l’incanto poco a poco si dissolve, lasciandomi gli echi del canto umido della pioggia e del malinconico martellare delle note del pianoforte.

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