Sacro Profano

Ogni giorno, tornando a casa dal lavoro, imbocco il cavalcavia in discesa. Alla fine della serpentina, per immettersi in viale M., c’è un semaforo. Guardo alla mia sinistra con tristezza: appoggiato sul guard-rail che separa la strada dallo spazio al di sotto del ponte c’è un mazzo di fiori freschi infilati in un piccolo vaso di coccio.

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Solitamente la mattina non ho bisogno di accendere l’aria condizionata. Abbasso i finestrini, accendo il lettore MP3 e mi lascio scivolare sull’asfalto senza troppa fretta, nonostante il palese ritardo. Ma l’aria è pesante, alle 7.30 è già greve e densa. Attraverso il sud della grande Pianura e durante il percorso con la coda dell’occhio scorgo le campagne. Fino a poco tempo fa erano dorate, percorse dalle onde dei grani, dei foraggi.

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Solitamente la mattina non ho bisogno di accendere l’aria condizionata. Abbasso i finestrini, accendo il lettore MP3 e mi lascio scivolare sull’asfalto senza troppa fretta, nonostante il palese ritardo. Ma l’aria è pesante, alle 7.30 è già greve e densa. Attraverso il sud della grande distesa pianeggiante e durante il percorso con la coda dell’occhio scorgo le campagne. Fino a poco tempo fa erano dorate, percorse dalle onde dei grani, dei foraggi. E poi a poco a poco tosate come pecore, punteggiate dalle grosse e compatte balle di fieno, cilindriche o a base rettangolare. Oggi l’odore acre e pungente accompagna la visione di una campagna bruciata, nera, brulla, desolata. Il caldo diventa soffocante, gli occhi mi bruciano, feriti dai residui di fumo e dalla vista di quello squallore. La musica nelle mie orecchie è uno stridente contrasto con quanto vedo, sento, percepisco con ogni senso.

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Certi pensieri che mi svolazzano per la testa mentre guido sono così frequenti che li dò praticamente per scontati. Tutti i giorni percorro in entrambe le direzioni quei 65 km che separano la mia abitazione dal posto dove lavoro, ormai conosco abbastanza la statale a 4 corsie, nonché il breve tratto di provinciale. Continuo a non capire alcune cose, pur con tutta la buona volontà. Mi piacerebbe poter parlare agli altri automobilisti, un po’ a tutti, ma a qualcuno in particolare.

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E’ autunno, un autunno che somiglia molto ad un inverno. Cado in letargo come gli orsi. Una stanchezza invincibile mi assale nonostante il lavoro non sia troppo serrato, nonostante non abbia poi tanti impegni.

Piove molto. Molto più del solito. Mi trovo a percorrere le strade lucide di pozzanghere, campagne brillanti imperlate d’acqua. La mia solita strada che mi aspetta tutti i giorni e che mi ripiglia al rientro.

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